Иногда слышишь людей, и они как-будто под кожу тебе лезут.
А ты отбрыкиваешься.
А потом они вроде как пропадают, уходят все по своим жизням, а ты остаешься вот такой вот, с зияющими рваными ранами.
Смотришь на себя в зеркало, и лютой ненавистью ненавидишь. Отворачиваешься.
Сидишь потом и ждешь, пока все заживет.
А оно ведь заживает не до конца. Как всегда остаются шрамы, и фантомные боли, конечно же. Когда идешь домой, слышишь в наушниках песню из прошлого, и слезы сами на глаза наворачиваются.
А вот под эту песню мы дергались на концерте...
А вот под эту пили на кухне...
А вот эта играла под вечер, на чьем то дне рожденье...
В голове эти песни играют еще долго, даже если ты их не слышишь, они есть.
А на утро ты встанешь, помоешь голову и уйдешь, в свою-другую жизнь.
Все как всегда.
Сам себе не подарок.